Облезла шкура, сбиты ноги.
Мой нрав, как стих мой - не игрив.
Стою я клячей у Инет дороги,
понуро стихо-морду опустив.
Опухли строчки,как суставы.
остыли буквы на ветрах.
Себя я очучаю клячей старой,
нет теплоты стихотворения в глазах.
Я старше многих и намного,
а в чувствах - между нами целый век.
Я кляча, я прошёл дорогу...
Уж седина , как серый end-весенний снег.
Открыто - далеко уже не каждый
в глаза мне хочет стишно пожалеть.
Мне тоже приходилось не однажды
таких вот стихо-кляч лечить,иметь...
Вся жизнь под рифмы хомутами
в крикливых рецках свист кнута.
Cвоими тяжкими на слог стихами
не заслужил похвал ещё,пока.
А мне - покой,
овса-рецушек мерку,
да на конюшне сайта стойло,
да простор в окрест.
Спокойно клячей от стиха
читать свои овсы-стихи до смерти...
Не бейте клячу!
Она Вас,
Вашу славу,
право Ваше-
не объест.
переделка "Клячи" Тамары Крайновой