Ослабли листопада струны.
Не натянуть, мой гитарист...
И гаснет звук.
Лишь в сгусток лунный
Рука обмакивает кисть.
Лимонный, водянистой влагой,
Размыт до белого пятна.
Уже невидим на бумаге.
Так, с появлением бельма,
Ложится пелена густая.
Беззвучно белый свет померк.
Мой гитарист,
ты жизнь мирская!
А может, то, что жизни сверх?
Спасение искать?
Смириться.
Слиянье пережитых лун
Меняет молча лики, лица...
О, месяц новый, как ты юн!