День выпит сочными глотками.
Его тепло еще внутри.
А в Книге памяти листками
Уже сложился манускрипт.
Простыми днями и ночами
Судьба напишет мой роман.
Его читателей не чаю,
Их интерес - сплошной обман.
ОДИН прочтет, в веках листая.
Он критик мудрый, он - судья.
И каждой строчки запятая
Не ускользнет, как суть моя.