Если чёрт живёт за печкой и твои дела ведёт
Ставь – не ставь к иконе свечки, только это не спасёт.
Не зовётся Лукоморьем мир в котором мы живём.
Тут за лихом ходит горе и сечёт его кнутом.
Тут вся правда понарошку, а удача за углом
И усыпаны дорожки жизни колотым стеклом.
А в церквах по воскресеньям рай для хитрых дураков,
За неправедные деньги – отпущение грехов.
Перегар от гегемона, в глаз кулак от куркуля,
Анашой и ацетоном пахнет русская земля.
И больничные медсёстры выбиваются из сил,
Отгоняя от погостов тех, кто так туда спешил.
У того, кто в кадилаке я б о жизни не спросил,
Мне налаяли собаки, как живётся на Руси.