Глазами поэта нашего времени

    

                Когда-нибудь покрасят степь, зароют все могилы,
                когда-нибудь кресты свои в кюветы сбросим мы,
                и гвозди вытащив из рук мы станем вдруг счастливы,
                и счастьем откровения немерено полны.

                А осень бьёт уже не в бок и в страшной драке этой
                кипит волною, цепи рвёт, гробниц своих Нева,
                здесь Пушкин вырос, как поэт, став прописью ПОЭТОМ
                и пусть мы "Даром" разные, но в нас всё та ж волна.

                Оставит вера на конец, смяв в чемоданах строки
                все мысли душной тесноты-прошедшего итог...
                расправит снова паруса, с другим-не одиноким,
                и может быть с моей золы другой родится Блок.

                Мы смотрим на портьеры у афиши "Cовременник",
                пусть справедливость продана, а правды вышел срок,
                мы пишем"Души"каждый день свои-не ради денег,
                они живые...а поэт-что рваной стаей волк.

                И если не читают нас-возможно село зрение,
                но ангел в рог не протрубил обещанный финал,
                на мнение Раскольниковых есть другие мнения,
                ищите в душах золото Булгаков завещал.
               
                На рифмы наш зацветший след нас гонит дождь и холод,
                любовь уже сто лет без сна прибьётся на пути,
                в сознании потерянном ты ощущаешь голод,
                она не прочь и ты не прочь на кофе к ней зайти.

                Под утро тихо ты уйдёшь покрыв её знамением,
                измена до канала стерва и в коленях дрожь,
                а осень делится с виском своим воображением
                и не считает зло за зло и ложь за ту же ложь.

                Мы все когда-нибудь уйдём неведомой тропою,
                брусчаткой, может на щите, или сжигая стих,
                убей меня предтеча лир, как миф стрелявший в Трою,
                но ветер спал и осень заскулила-мир затих.

                И Левий потерявший сон, Пилат-умывший руки,
                и тленом тронутый уран в окислившихся швах,
                мы научились всех пугать достоинством науки
                и Лавру подпирать крестом наколотым в "крестах".

                ..."и каждый был тогда судим по букве  в книге жизни",
                читая сотый раз я потрясён громадой строк
                не будет вопля, горя ли, все выдохнутся мысли
                и сбросив все кресты в кювет мы подведём итог.