Бумага вытерпела всё же
Моё последнее “прости”,
И вот, как витязь в трехдорожье,
Стою, не ведая пути.
Пойдёшь налево – в пылкой страсти
Тревожных дум уймёшь поток
И кисло-сладенького счастья
Отхватишь лакомый кусок.
Глотнёшь нехитрых ощущений
Из чаши мелочных стремлений,
И, проклиная вся и всех,
В душе исполнишься презренья
К себе и к жизни вообще.
Пойдёшь направо и искусно,
В душе оставив только хлам,
Свои восторженные чувства
Разгонишь по глухим углам,
В себе замкнёшься, и жалея,
Что забывать мы не умеем,
Начнёшь обманывать себя,
И постепенно захиреешь,
В бутылке злость свою топя.
А прямо – очень просто, вроде,
Как трижды три, как дважды два:
Один патрон, пол фунта дроби,
Короткий звук… к чему слова?
Все три пути не из приятных.
Но – “се ля ви”, как говорят:
И рад бы повернуть обратно,
Да только нет пути назад.
Карши, 17.05.1971