Чернец руками растирает краски,
Мешая с каплями сукровицы,
Творит, но ждет не без опаски
Того, за ним кто всюду гонится.
Прегрешений тяжек молох.
Все дороги, как в тумане.
В темноте безликой – сполох.
Лишь из горна светит пламя,
В коем с ленью равнодушной,
Средь чадящего металла
И помощников послушных,
Нелюдь жадно калит жало,
Чтобы настичь глухою ночью,
Обвить невидимою сетью,
К седлу арканом приторочить
И уволочь, прикармливая плетью…
***
Где тот нищий, что взмахом ладони
Вернёт меня в даль вологодскую?
Там, у озера, погост и белые кони
Ждут своего Тарковского.
Небо синеет в высоких соснах.
В покосившейся главке живут вороны...
Господи! Хлеба ломоть да посох:
Покой и простор на все стороны...