Летят крылатые народы,
Цепочки вытянув на юг.
Как звон струны, их крик надорван,
Тоскливый крик под ветра гул...
Последний лист на теле голом —
Цена годичного кольца
Берёзы...
Бродит дождь изгоем
И с почерневшего лица
Небес на землю проливает
Озёра мертвенной воды.
И пахнет духом погребальным,
Раззолотившаяся стынь...
И невесть для кого угодны
Те крики их под ветра гул,
Когда крылатые народы
Струной тоски летят на юг.