Кровь запекается кровью в тысяче сомкнутых губ,
Прячет заветную тайну алый сургуч на конверте.
Ржавые листья сникают, падают вниз, на траву.
Это осеннее утро точно, как в день твоей смерти:
Спутана пряжа тумана, сумрак рябит сединой,
Каждый порывистый выдох – белое облако пара.
Шорох мелодией мнится, кажется, что за спиной
Кто-то кулак поднимает, вечно готовый к удару.
Воют ветра сквозняками, боль затаилась в груди,
Что от опоры осталось – остов обугленной трости.
К вечеру кончится осень, сменятся вьюгой дожди.
Недостижимо далекий, друг, я иду к тебе в гости!