он святее всех святых.
я к его ресницам клала бы все цветы-маки пряные, да алый подол всех роз…
коли он не любит, тогда на хрен держать этот пост
жизни.
коли он не любит, то зачем дышать,
если воздух пропитан сталью, кругом печаль
шалью гнилой забралась в виски, что расстреляны оба, да зажаты в тиски
его плотными шарфами рук.
его пальцы растресканы поцелуями моих губ.
коли я не нужна
тогда зачем это все.
проклято небо, на которое смотрели в одно окно.
эти все сквозняки переломали ребра горла,
позвонки клавишами орали в один голос:
«ну пожалуйста,сделай хоть один звонок,подыши в трубку. потом нажми на сброс.»
и ведь больше ничего не нужно.
только слышать как бьется в ритм сердце его,
танцует вальс.
на моих запястьях не так страшно ведь умирать,
мои пальцы не так уродливы, поверь.
Я ими скребла с твоих суставов петель,
что накинул себе на шею.
перегрызла все артерии ненужных слов.
ну забудь же ту, что давно просыпается не с запахом твоих волос,
не с твоим именем на устах.
я ковыляю на обломках своих майских счастливых дней, берегу каждый вздох тех секунд.
повторяю по слогам, шепотом «люблю».
эта осень совсем больная, постоянно кричит.
мои уши уже распяты, тканью мятой исповеди внутри вросли,
простынью жесткой, холстом с крошками ключиц:
он их не целовал, но они по нему почему-то ноют и плачут в надрыв.
я ничего не прошу, ну может немного слов
помятых грубостью его волос,
испорченных речью ,с открытыми переломами в слогах…
только чтобы слушать музыку его голоса, пачкав наволочки соленостью глаз.
этот космос вспоротый стаканом молока на мятый кафель
и отметиной дыхания своего в висок его самый-самый.
он кричит по ночам, а у меня крошатся зубы-
я дрожу за него каждым приступом своих вздохов
\уже ненужных\
В.