Грязным утрись одеялом, сплюнь на пол – а хули? Нам ли, живущим в подвалах, истин ловить пули крыльями? Крысами стали вопросы о смысле – повисли между. Надежду, одежду, помнишь, любил ты шить? Без смысла, без истин – просто, чтоб было тепло, и да – я не права, я пьяна, когда пилю топором, рублю молотком, мелю что попало в глаза без права сказать «но»...
Но!… ты же любил шить…жить…пить…
Больно соску.. больно соскучилась по…
Быть.