Шуршит осенняя листва под пальцами дождя,
перебирающем лады, с собою не в ладу.
Привычка эта не нова: прощаться, уходя.
Я сочиняю реквием, и значит, я уйду.
Заказчик мой не будет ждать - он заплатил вперёд,
но листья будут облетать, а после снег пойдёт...
Я ноты строю в нотный стан, рождая новый строй,
который, как и я, устал, пресытившись игрой.
Он за заказом не придёт – он сгинул в темноту.
Я кружево печальных нот на саван свой плету,
и вижу только черноту разлившихся чернил...
И долю получаю ту, какую сочинил.