Любовь – игра, коварство и обман,
А, может быть, фантазия поэта?
Но кто из нас влюбляться перестал,
Скажите честно, несмотря на это?
И каждый миг и час, и день и год,
Своей души растрачивая силы,
И, зная всё, что будет наперёд,
Мы в поиске доходим до могилы.
Грешим и, каясь, повторяем вновь
Процесс земной, извечно обратимый.
Но нет прекрасней чувства, чем любовь,
И нет дороже слова, чем «любимый».