Безвременье. Ни осень, ни весна.
Бесснежие. Бесцветие. Безлистье.
Дрожит от ветра голая копна
костистых веток. Вспарывает глиссер
безлёдную, но ледяную гладь
рябой Невы в гранитном капюшоне.
И руки из карманов вынимать
не хочется… И свищет кто-то в кронах:
скелеты подготовив к Halloween,
текут ветра сквозь остовы деревьев.
Тумана манна - белый влажный дым
похож на души скинувших отрепья
кленовых, тополиных мертвецов…
И кажется: никто здесь не готов
принять нокдаун жизни благодарно.
Но время, как и ткань вселенной, тварно,
и вот, пока усыпана земля
уликами простой победы тленья,
пока трещат сосновые поленья
в зубах каминов, за щекой в печах,
пока чернильный шарик темноты
всё белое замазывать стремится
и ночь растёт, толстеет, злится, длится
до солнечной бессильной немоты,
мы к снежному становимся готовы,
мы белого равно спасенья ждём,
и мрачные бессветные оковы
взорвать пушистой миной – декабрём
вполне созрели. Так падений ад
скрывает возрожденья снегопад.