Скука
Жива душа в полуголодных мощах,
Плетётся волоком.
Энтузиазм баюкал в людях тощих
Все муки голода.
Немое безответно голосило
И замолчало.
Так ждало, ждало, пело и просило –
Не получало.
Наскучило и верить, и любить…
И кто за это смеет осудить?
Жизнь теплится едва в тщедушных мощах,
Над нами вороны.
Мы гибнем, поражённые всё больше
Духовным голодом.
Жаль, рано умирать и нужно жить.
Здесь нет вопроса: быть или не быть…