Как ты скучна, престижа вечная раба,
Влачишь свое существованье.
И если б ты была хоть чуточку умна,
То умереть имела бы желанье.
Будь ты рабой искусств и нежных лир,
Тогда душа рвалась отчетливо на ноты,
Или холсты, раскрасив акварелью мир,
Забыв про все насущные заботы.
Как проявить могла б себя извне,
Выплескиваясь влагой над полями,
И отразясь в колодезной воде,
Взлетала ввысь безудержными снами.
Но ты мертва — погиб твой дух давно,
Подавленное эго запылилось.
И сердце, рухнув тяжестью на дно,
Подавно в камень мертвый обратилось.