Твоими руками играет на гитаре осень,
небо в ноябре закрывается ровно в восемь,
а потом рассветает нечаянно с первой улыбкой,
бросает листик в океаны, лужи /рыбкой/,
и дышит, дышит дождевым Боб Дилановским фолком.
туман с лица убирает длинную челку,
наполняет воздух ароматом пряных яблок.
ветер, прыгая, заваливается набок,
болтает ногами, смешно
выплясывает джигу,
потом вдруг смолкает, поет о Сольвейг /Грига/,
швыряется листвой,
вальс с молодой снежинкой кружит,
задувает звезды, накрывает с Луной ужин,
в порывах страсти разрывает рябины бусы,
склоняет голову - хитрец, растрёпыш русый…
вот точно и певец, и пилигрим, романтик, воин,
то настроение доброе игривое, то злое…
Тише... кто то играет на флейте сонаты,
имя мужское «Осень»…
спрашиваю: « как ты?»
Молчание...
и только черно-белые клавиши…
Как мне любить тебя, не поранившись?
(картинка с интернета)