И не то, чтобы холодно,
но сгущается смерть
в этих рощах, где золото
превращается в медь.
Вот алхимия убыли
боязливых широт,
где старухи беззубые –
самый прочный народ,
где играют без устали
желваки почём зря,
где стареют в предчувствии
на троих «пузыря»,
где тоска местечковая
по углам нежилым,
и ржавеют подковы и
пахнет счастьем гнилым.