доброй ночи...
как жаль - пропадает талант,
загублен ненужною страстью,
он как без трубы - музыкант,
с какой-то фальшивой напастью...
он начал, он начал писать
о звёздах, о людях, о детях,
и вот - всё на полке опять,
и занят он всем, но не этим,
а строки блестели, росли,
и были, как чудо земное,
сразить, удивить так могли,
как нежное, или родное...
так что же случилось? увы -
их автор забросил удачу,
он слушался чьей-то молвы,
решал не свою он задачу,
друзей, что шагали под марш,
который он пел - нет уж боле...
быть может - писатель - не наш?
перо для него - как неволя?
не хочется думать о том,
а верить, помочь и услышать,
ну хватит, мой автор, потом,
важнее - всё то, что напишешь!