мне нечего тебе сказать…
ведь наш роман был скомкан в повесть,
чтоб в эпилоге успокоясь,
мог в одиночку коротать
тобой подстегнутую совесть…
своим не стал, чужим – кто зна-а-а?..
и в недосказанности чуткой
меж моря маков Незабудкой
цвести ты будешь, как весна…
скажи еще какие сутки?..
короче день – больнее ночь,
и как мираж по снам-виденьям
ползут змеею откровенья,
что вместо яблока не прочь,
подсунуть терпкое варенье…
мне нечего тебе отдать…
я снова искренне растрачен,
и я плачУ лишь тем, что плачет,
осиротевшая кровать,
что вновь поверила в удачу…
мне нечего тебе сказать…