Семь утра. Подморозило. Сонный Московский вокзал.
В тусклом свете спешащие люди похожи на тени.
Если встретились, ты бы меня никогда не узнал.
Да и что говорить: не бывает таких совпадений.
Согреваясь у входа нестойким казённым теплом,
Сигаретку достав, не завися от всех расписаний,
Хорошо постоять под крылатым его козырьком,
А не мчаться, вжимаясь в сиденье, на хищном «Сапсане».
Всё равно не догонишь мечту и не надо уже…
Лишь бы снова расцвёл горизонт васильковым рассветом,
Жизнь, снежинку смахнув, сочинила бы новый сюжет,
Позвала за собой, поманила счастливым билетом.