Вместе с гриппом приходит поэзия: так всегда,
Будто строки - излишне серьезный его сиптом.
И под веками в эти моменты течет вода,
Будто просит доделать другие дела - потом,
А сейчас оставаться на месте и слушать пульс,
Ощущая под пальцами гулкий протяжный ритм.
Слушать кожей и сердцем раскатистый этот гул,
И его транскрибировать знаками четких рифм.
В этой осени город - как проклятый желтый дом,
Но без стен и без окон, единый для всех больных:
Очень резкий, тяжелый, запаянный в свой бетон -
Так что Боги не видят то, что у него внутри.
Вместе с гриппом приходит поэзия, будто сон,
Но настолько реальный и яркий, что режет взгляд.
По утрам запиваю сны медом и молоком.
Безнадежно надеюсь в себе уничтожить яд.
Желтый цвет истекает покапельно на асфальт.
Темно-серое с желтым. Отчетливый тихий гул.
А под пальцами бьется обманчиво тихий альт,
И царапает нежность. Аккордами наших струн.