Не пишется? Да брось ты раскисать,
привыкла, понимаешь ли, фасонить.
А ты им расскажи про корпуса,
проснувшиеся, тёплые спросонья.
Как мимо одинаковых хрущоб
брела навстречу гаденькому смеху,
как девочки лощёные взахлёб
глумились, выставляя на потеху
и косы, и ручные кружева,
и бабушкины серые рейтузы,
как колкие обидные слова
под дых влетали, словно шарик в лузу.
Ещё им расскажи, как пять часов
торчала под окном чужого дома,
а дверь была закрыта на засов,
и он внутри с какой-то незнакомой,
а может и знакомой, сколько их,
пожалуй, сколько шрамов на запястье.
А ты лепила счастье на двоих,
пока не надоело это счастье.
Послушай, расскажи, как второпях
обзванивала морги и больницы,
а муж приполз под утро на бровях,
и правда, что там с ним могло случиться?
Придумываю много? Хватит врать?
Ну да, простой стриптиз давно не в моде.
Нормально, говоришь, всё, тишь да гладь?
Поэтому стихи и не выходят…