Уснула тишина... и только ветер,
на ощупь оживил ночной пейзаж.
Октябрь тёмен. Жить ему на свете,
совсем немного. Оттого мандраж.
Чего я жду, на темноту прищурясь?
И я ведь отвечаю головой,
за лист,что желтизной во мгле сутулясь,
сквозит теперь в параболе кривой.
Осознанно не складывая годы,
(да и куда складировать, скажи?),
из них трясу, как пыль пустой породы,
лишь пуговички, плошки и ножи.
И обретая истину в покое,
покой же обретает только ночь,
не знаю даже, что меня устроит,
чтобы покой и ночи превозмочь.
И я хочу сквозь шаг шуршащий ветра,
читать лишь шёпот умершей листвы,
как мемуар в издании заметном,
где, как обычно, всё солгали Вы.