Когда стихотворение пишу,
В своём мозгу, как в городе, плутаю.
Казалось бы, есть карта и маршрут,
Надежнее, чем рельсы для трамвая, -
Но слов не нахожу. Везде облом.
Что ж, я упорный, мне не надо чуда.
И в тупике хватаюсь я за лом,
Чтоб проломить дыру в стене сосуда.
Но - чу! - вдали знакомый странный гул,
То первый гром, резвяся и играя.
Ну вот, опять я не туда свернул...
Да что же это за напасть такая!
Уже до дыр стоптались башмаки,
Мне их не жалко, новые обую.
И доберусь до золотой строки.
Одно страшит: где сил взять на вторую?