Не сходится на мне твое пророчество.
Наверное, я больше, чем кажусь
В буклете связей и узлов порочащих,
Завязанных не глядя, наизусть.
Но как же тесно в переплете осени,
Бездарно переизданной в Крыму.
Пришлось родиться там, куда забросили,
Чтоб было неповадно никому
Читать мои ладони. Эти линии
Горазды ничего не означать.
А правда, мне идет туман малиновый
И палантин заката на плечах?