мы любим осень... эту кутерьму,
тюрьму зонтов, дождей, озябших листьев,
что ветер бросил вечером во тьму
из наших песен, дум, сердечных писем;
где ни забот, ни мук, нет ни-че-го.
Мы просто очень любим эту осень.
мы можем не спешить хоть раз домой?
куда спешить, когда родная проседь
ещё младенцем в колыбели спит?
а нам покой, мой друг, приснится позже.
Дожди, с трудом отстукивая ритм,
зовут к себе друзей с гусиной кожи...
и я сдаюсь. Мурашки-паучки
бегут к ногам. Ах, эта осень-сказка!
Очей очарованье - те деньки,
когда оставшаяся солнечная ласка
окутывает лес. И ветерок -
не ветер вовсе, а лесная свежесть.
Я одеваю свитер твой...тепло.
И грею руки у костра, в надежде,
что осень хоть чуть-чуть, да постоит,
а уходя, возьмет печали молча...
а осень уж скрывается вдали
в высоких сапогах и пёстром пончо...
как эту осень можно не любить?