И происходит торжество в его лугах, в его колосьях
Бегут волна к волне по нивам
Зерном налитым стебельки.
И трепетно полощет Жива
С водах причастия глотки.
Причастья к сокам, свету, лету,
К родной земле звенящей ветром.
Несутся жатвой в реку Лету
Так наши души – безответно.
Что помнит колос о вчерашних
На этих нивах вызревавших,
На тонких струнках отыгравших…
На пиршествах не побывавших…
Стать только пухлым караваем
В руках преломленным судьбой.
И только к телу причащая —
Крошиться коркой золотой.