Как речь уже не помнит языка,
так и язык своей не помнит речи.
Безмолвие, взойдя на бесконечность,
в себя вбирает сны, как облака.
Какая разница, казалось бы, о чём
Молчать, когда слова давно иссякли.
Но есть она, и это знает всякий,
кто одиночеством, как властью, обличен.
Молчаний множа непростую суть,
Расходимся по векторам разлуки,
Где шаг за шагом сердце убаюкав,
Однажды перейдём на Млечный Путь.