Узнала, что в соседнем переулке
Живёт Поэт, и он в любви знаток.
Так пишет чувственно, собой не урка...
Решила: флаг мне в руки и вперёд!
Дождалась я вечерней непогоды
(Гроза и дождь - помощники любви),
А убедительней смотреться чтобы,
Плеснула на себя ведро воды.
Стою вся мокрая, в облипку платье.
Под ним, открою вам секрет, гола...
Бог не обидел меня женской статью,
"Отъедет" у Поэта голова.
Открыл мне дверь. В глазах тепло, участье...
-Мне бог послал Вас Музою тоски...
-Продрогла до костей...Ваш дом на счастье...
Нет... это не мурашки... а соски.
- ??? Но всё равно! Позвольте мне согреть Вас,
Давайте снимем мокрый Ваш наряд...
(Попался!!! Мысль мелькнула в одночасье...)
-И коньячком Вас отогреть я рад.
Я отвернусь.Вот Вам сухой халатик.
А на камине со спиртным бокал...
Для куража швырнула в угол платье...
Халат?... Поэт наш явно не нахал...
-На брудершафт давайте выпьем смело,
Стучат так громко зубы у меня...
Согреть меня способно только тело...
И... коньяком себя я облила.
-Вы разотрите им мне жарко спинку,
Здесь у камина лягу на ковре...
Еще... пониже... здесь...А в чем заминка?
Неловко мне лежать на животе...
Теперь массируйте мне нежно грудку,
Не отводите Вы в сторонку взгляд...
Послушайте, как сердце бьется гулко...
Ушком ко мне прижмитесь наугад.
Короче! Семь потов сошло, наверно,
Пока Певец Любви понЯл меня.
Без практики стихи писать не дело.
Всё надо пропускать через себя.