Строки не идут к бумаге,
Застывают на лету.
Горько пьют на полушаге
За больную красоту.
Больно падают катрены
Фиолетовой росой.
Забирают кровь из вены
И уходят за мечтой.
Возвращаются в тетради
Притомленные огнем.
Спят на вылинявшей глади
За бумажным алтарем.
Откликаются на ласки,
Скромно плавятся в слова,
И тихонько без опаски,
Шепчут сказки божества…
20:51 18 октября 2011 г.