Сквозь суету дворов ко мне приходит мир
глубоких зимних снов, туманных, как две грани
моих забытых ран и призрачных желаний.
В одном углу слова в другом бесцельность лир,
вся жизнь моя лежит под толстым слоем ваты
пустых банальных лет, разрезанных на даты.
Но почему-то сны твердят мне: «повтори
шаги пустых витрин и мутные оправы
сиюминутных лиц, что живы лишь внутри
невидимых страниц давно ушедшей славы.
Впусти дневной огонь в больные фонари
и в океан снегов, похожих на канавы
отложенных дверей, за ними нет зари -
за ними ждут следы твоей стальной державы».
И мне ужасно жаль холста ночных квартир,
но в царстве лунных грёз в янтарные квадраты
заключены глаза, а лестницы - распяты.
Мой выцветший февраль расплавлен, словно сыр
в тепле вечерней мглы, где сны ждут обещаний...
Так пусть! Пусть хоть для них! Не гаснут эти ткани.