«Да что же за наивные глупцы,
Зачем напрасно портите бумагу?
Все что-то пишите, безумные слепцы,
На Музу положив свою отвагу!
Вы хоть спросили надо ль то кому?
Иль может ваше творчество напрасно?
А пишите вы только потому,
Что дел других вам русло неподвластно?!».
Расхожих домыслов того, кто не писал,
И кто не чувствовал с небес сошедшей мысли,
Кто не был льдом и солнцем не пылал,
Не слушаю, что знает он о смысле?!
Поэт – это пейзаж на горном склоне,
Он лилия, что только расцветет.
Поэт – картина, где купались кони
И пилигрим, что на росе умрет.
Чем жив поэт? Тоскою по бумаге!
Спешащим скрипом верного пера.
Душой ребенка, сироты-бедняги!
Поэт жив воздаянием добра!