Светлой памяти моей матери,
Марии Прохоровны, посвящается.
Мама... Мама... Что с тобою, мама?
Я стою, растерян, у окна.
Обожгла мне сердце телеграмма:
« Приезжай, мать тяжело больна...»
Я примчался. Дом под белой крышей-
Намело сугробов в феврале.
Я стою, задумавшись, вдруг слышу:
- Мама, дядя Саша во дворе.
И бежит племянница Светлана,
А за ней сестра с ведром в руке.
- Маме плохо. Долго не протянет...
И слеза скользнула по щеке.
Захожу, кровать под цвет ореха,
На столе в стакане молоко.
- Здравствуй, мама! Вот я и приехал,
Кишинев не так уж далеко.
- Здравствуй, Саша... Сокол ты мой ясный...
Прилетел. - И не находит слов.
- Только Поля вызвала напрасно...
А в глазах Боль, Радость. И любовь.
Тихо говорит, скрывая муку:
- О тебе душа моя болит.
Как желудок? - и мне гладит руку
И в глаза мне пристально глядит.
- Засиделась я на белом свете...
Нет давно подруженек моих...
Всю себя отдала вам и детям,
И сейчас все думаю о них…
Говорила тихо, сокровенно,
До сих пор, как вспомню, - стынет кровь…
Будь же ты в веках благословенна,
Матерей бессмертная любовь.
1975