Бьет в колотушку дятел на опушке,
Осенний день сгорает за рекой.
Мы отдохнули, в роще драим пушки,
Готовим танки. Завтра снова бой.
Кто траки заменяет, кто ленивцы,
И в пыж колотим так, что гнется шест.
И пулеметы чистим, а счастливцы
Читают письма из родимых мест.
По нам страдали там в тылу и плакали,
Проклятья слали нашему врагу.
О, эти письма, мамины каракули,
Я никогда забыть их не смогу.
Крутым огнем опалены рябины,
Они и рядом с нами, и вдали.
А над передним краем в дымке синей,
Как «ястребки» проходят журавли.
А рядом озерко, кусты густые,
Вода чиста, сверкает как слюда,
И облака кудлатые, седые,
Плывут, в ней отражаясь, в никуда.
И всё забыв, любуясь листопадом,
Жжёт самокрутки в рощице народ….
А за горою ухают снаряды,
И бьет очередями пулемет.
1980