Немым вопросом месяц над полями
седеющие спрашивает травы
о том, что не трудны ли росы,
в осень обнаживших свои нравы.
Рогатый где-то выудил в озёрах
со дна заиленного морось.
Судьба моя не узнаёт позора,
мешает ей мои тщеславие, гордость.
Презрел упрямую в свои седые лета.
Я о любви пишу хмельные строки.
Мне злые не страшны её наветы,
не признаю былые в ней пороки.
Теперь я новую судьбу пишу.
Она гордыней делится с другими.
Спешу, сегодня орден на груди мне
повесит первый зимний иней.