Ничего не меняется, осень всё также горчит,
Как тюлени на снег, выползают безликие строки.
И слова то степенно шагают, как в поле грачи,
То вспорхнут суетливо со стрёкотом глупой сороки.
Всё останется прежним, и веток неверный изгиб,
И дрожащий листок на ветру, будто пламя лампады.
Холод утра с ворчанием сонным «не видно ни зги»
И порывы, в которых «лететь» превращается в «падать».
Память быстро листает затёртый до дыр каталог –
По разделам уже на странице про мудрость и веру.
В ступе разум циничный целебной воды натолок,
Выдавая по грамму мечте, полинявшей в химеру.
Мир, как год или два или даже столетье назад,
С тем же темпом картинно и пафосно катится в бездну.
Но цветёт киноварь листопада, баюкает сад
Хризантемы дождей заунывной протяжною песней.
Растянулся по небу стихов нескончаемый клин,
Будто в край беззаветного счастья спешит ниоткуда.
Осень. В моде мечты о тепле, романтический сплин…
Лишь не властны сезоны над вечной надеждой на чудо.