Холод. Лёд. Из мутного тумана
дышит безнадёжная тоска.
Призрачная стража Азкабана
узника не хочет отпускать.
В Азкабане не нужны засовы –
не было побегов до сих пор.
Наша совесть – лучшие оковы,
наша боль – надёжный приговор.
И рассудка тающая льдинка
здесь сгорает в адовом огне.
В Азкабане злобный невидимка
на ухо всё время шепчет мне.
Я живу, но я как будто мёртвый –
ни любви, ни дружбы, ни тепла.
Жажда мести. Я подох бы, к чёрту,
если б эта жажда умерла.
Но она – гноящаяся рана,
нить, которую не оборвать.
Призрачная стража Азкабана
не мешает только убивать.
И – я это твёрдо понимаю –
сотни раз во сне, как наяву,
я врага жестоко убиваю,
и поэтому ещё живу.