Не хочу никаких иллюзий,
И прекрасных чувств не хочу.
Устаю от чужих контузий,
А о собственных - промолчу.
Мир, заблудший в порталах тёмных,
Полон смытых, бездушных лиц.
Сны распахнуты в зал огромный.
В небе – крики голодных птиц.
Нам бы лекаря-программиста,
Чтобы «вирусы» удалил.
Что б звучала музыка Листа,
Чтобы птиц кто-нибудь накормил.
Срыв у осени.
Видно, простуда.
Тихо хнычет озябший сад.
И контуженных миром «флуда»
Не заботит шальной листопад.
Ночь. «Мейл.Ру». Ноутбук. Респекты.
Но бессмысленный мир не рушь…
…Осень. Сон. Города. Проспекты.
И улыбки бездомных душ.
(04.10.2011)
Иллюстрация - из интернета.