Мой город, как эра, как память,
планета-
мой город районов пяти этажей,
живёт летом формами женского цвета
красивыми самыми вплоть до дождей.
Осенних дождей-в вихрях красок бумага,
мы тени бросаем на жёлтый ковёр,
идя на свидание с первого взгляда,
подводит итоги природный каллор.
И пусть поздно вырастут ранние дети,
и пусть не узнают имён и стихов,
которыми прожило наше столетье
для нас те, что были и жизнь, и любовь.
Мой прОвинциальный уже не мой первый,
и окна, и парта, и класс, и друзья
уже Европейский ни красный, а белый
в нём больше чужого себя вижу я.
Меняются лица, растут крыши к небу,
я провинциал, а в моём же дворе-
уже дети полностью взращены евро,
в большой и ни прОвинциальной семье
Я отчасти помню отцовскую юность,
мир грёз и утопий он был многим мой,
но что не создАлось, что не повернулось
даёт тоже плод, а не станет золой.
Иду и смотрю в очень разных прохожих,
в красивую поросль наших девчат,
уже тридцать восемь-я им не положен,
и с ними идёт юность нужных ребят.
Однажды когда-нибудь дальнее эхо
меняющих время проникнет и к ним,
я прожил отрезки и тёплого лета,
и сверх аномальных завьюженных зим.
Пускай эта осень легла на подстрочник
моложе, талантливей в тысячу раз,
зато я писал, как когда-то досрочно
страна собиралась пустить в рай всех нас.
Но я не жалею, пусть счастье не вечно,
нет я не жалею пройдя через вал,
девяти этажный-смотрю человечно
в свой город, в свой мир, что ещё не создал.