В семь утра начинается вторник -
Я иду в Белый Свет
И метлой оранжевый дворник
Заметает мой след,
Телефон, глотающий двушки,
Полной жизнью живет.
Я звоню, а окисленный Пушкин
Тронул нервный живот,
Он стоит в одиночестве глядя
На безумную стрит
И ладонью бронзовой гладит
Застарелый гастрит.
Он устал от мерзости шпанской,
Но есть средство одно:
В океане пены шампанской
Бронзой рухнуть на дно...
Я кричу по таинственной связи :
"Вспыхни, белый султан!"
На Тверском, из розовой грязи
Бъёт шампанским фонтан.