* * *
Даже если и красивы
Литографии, холсты…,
Прелести неотразимы
Первозданной красоты.
Разве можно на мольберте
Кистью воспроизвести
Всей природы разноцветье
И до взора донести?
У холста, в мореной раме,
Нет дыхания, тепла,
Нет игры в спектральной гамме…
Краска слоем заплыла.
То ли дело – шарм природы,
Что манит своей красой
На закате, на восходе,
И когда туман с росой.
Посмотрите на рябину…
Как изысканно творит
Перед входом в стужу-зиму
Свой осенний колорит.
Что ни день, меняет краски:
Зелень,- в пурпур с желтизной,
Все вобрав; и лета ласки,
И палящий солнца зной.
Гроздья спелые рябины
Алым бисером горят
Наклоняя веток спины,
Радуя прохожих взгляд.
Мы ж, порой, красы не ценим,
Промелькнувшей набегу,
Свой пейзаж на стенку клеим -
«Конь пасется на лугу»