* * *
Грошовый конверт, где мысли не стоят слов.
Забыла вода руки твоей отпечаток.
Но сон не идёт. Вереница белых слонов
Становится строем буквенных опечаток.
«Скажи о себе!» - «Да что там… Пошли вперёд?
Красива Москва в разгаре осенних вспышек!
Она кругом, и такие песни поёт,
Где света больше, чем смысла!.. Разве не слышно?»
А листья сквозь тени зданий куда-то вниз;
Сплетенье ветвей, словно фразы в людских изломах.
«О чём ты думаешь?» - «Позже… Тебе - сюрприз!»
И вновь бегом по улицам незнакомым.
Письмо, постфактум, исчёркано, как всегда;
В тетради ни картин, ни даже картинок…
И только снится, как пальцы твои вода
Ласкает дождём фонтановых бисеринок.