В лесу давно не выли волки, -
Предпочитают жить тайком.
Выть на луну – всегда без толку,
А как не выть, коль в горле – ком!
Тоску-у-у… года не излечили:
Не излечима госпожа.
Давно заткнулся перец чили,
И спят зазубрины ножа.
Тоска острей всего на свете
Кромсает, словно Сатана.
В печной трубе – совсем не ветер
Выводит низкие тона.
И прячется душа в подушку,
И задыхается внутри, -
И ночью – душно, ночью – душно,
Как от намыленной петли.
И только хрипы, только шёпот,
И только « истина в вине»,
А от лампадки – снова копоть,
И чьи-то тени на стене…
Давайте сядем, помечтаем, -
Прекрасен шёпот при луне…
Примите, братцы, в волчью стаю, -
Я – свой, теперь – уже вполне.