Я, наверно, тех мест не узнаю,
даже если приеду туда,
где взлетала утиная стая
от заросшего илом пруда.
Где махала из старой машины,
что в моей затерялась судьбе,
желтоглазой печальной кувшинке
на зеленой дрожащей воде.
Где меня, улыбаясь, просили
звуки в ниточку крепче вязать,
где протяжное слово "Россия"
я сумела тихонько сказать.
Где мой дуб, величавый и строгий,
мне казалось хранил от беды.
На уставшей от жизней дороге
годы запорошили следы...