Ты музыка, и дверь в твой тайный дом,
Как в мой – увы! – не открывает слово
Лишь веточкой сухой болиголова
Ломается… и дышится с трудом,
И мысли пьяны, будто в кабаке
Всю ночь сидели, мутные от страха…
Я символ в одеянии из праха
С колючками химер на языке,
Ты – музыка. Я слушаю тебя.
Беру тебя с твоей горячей тайной.
Ты, с рифмою моей неурожайной,
Возьми себе, листай, прочти меня,
Сотри со всех страниц печать болезни
И я из нот твоих возьму полынь,
Пускай она горька, как пот рабынь,
Как взгляд прямой в лицо холодной бездне…
Ты музыка. Я дам тебе огня,
И ты дай мне искры той, изначальной.
Прими меня, прими с моею тайной,
Прижми к груди, смотри, читай меня.