Стихирный бум к поэзии влечёт,
Но клонит в сон от чтения такого,
Как будто колыбельную мой кот
Мурлычет. Значит будет зарифмован!
Ловкач готов схватиться за перо,
Царапнуть норовит мне между строчек,
Мол, славу он сторицей соберёт –
Меха надув, урчит души моторчик.
По всем манерам стильным налицо
Культура. Поэтический образчик!
Вот веки опустил – глаза с ленцой.
Минутой раньше в пустоту таращил.
Пушистый зверь не бродит в холода.
Весь день лежит, а жар потусторонний
Шершавым языком слизнул года.
Хоть девять жизней как одну схоронит.
Придёт черёд, когда и про меня,
Быть может вскользь, как друга, упомянут:
Поил, кормил и славу променял
На титул благородный – граф О'Мяун.