Режешь в кровь онемевшие руки,
пропуская ее сквозь песок,
и когда умираешь от скуки,
ощущаешь вселенной исток.
Делать что-то приятное людям,
что бы зло мировое прогнать,
обнажить все пороки людские,
чтоб от этой земли отогнать.
Ты пытаешься сделать получше,
это место, что миром зовешь,
но как правило только все портишь,
и козла отпущения ждешь.
А как долго все это продлиться,
Нострадамус не сможет сказать,
но все точно начнет изменяться,
когда сможешь себя поменять.