Ты знаешь сам "свои дрова",
Тебе не нужен цензор...
У конкурса свои права,
Что ни редактор - цербер.
Ты отдаёшь свой нежный...стих,
Что пестовал с любовью,
На суд холодных и чужих,
Не выбранных тобою.
Стих может выйти из суда
С благой целебной вестью
Или сгоревшим от стыда
За всё своё бесчестье.
"Поникнув гордой головой"
По ходу приговора,
Стих остаётся только твой
Для славы и позора.
Пусь даже не попал в струю,
Он только закалится,
И продолжает жизнь свою,
Отважно глядя в лица
Не цензоров и не судей,
Рядящих вкось и криво,
Но понимающих людей,
Читателей пытливых.
И потому, и потому,
Ему добра желая,
Свой стих, своё дитя в дому,
На люди посылаю.