* * *
Я не пишу, а издеваюсь,
Себя насилую строкой,
Рифмуя что-то, надрываюсь,
И рифма кажется пустой:
Не к месту это, то некстати
И смысл утерян уж давно,
И я виню листок тетради,
Которой, впрочем, всё равно,
Что я себя поистрепала
И лени душу отдала,
А ведь когда-то я писала,
Возможно, сильные слова.
А ведь когда-то вдохновлялась
Багровым небом и слезой,
От боли речью исцелялась,
Сегодня стала я другой:
Хочу кричать, а сил хватает
На жалко-выдавленный слог,
И смерть у жизни отнимает
Её последний полувздох.
И опускаются ресницы
На чуть безумные глаза –
Безумством тронуты страницы,
Но я ведь им одним жила!
И, может быть, оно не лихо
Или хотите не беда
Бывало громко, после тихо
Плело упрямые слова.
Бывало голос надрывался,
И кто-то смело по лицу
Движеньем резким отмечался,
А я его к его отцу
С упрямством Овна посылала
И не боялась, что умру,
За правду грудью я вставала,
Но всё прошло – теперь я вру!
12 сентября 2003